здесь пахнет солярой, свет как игра фальшивый жженный кирпич по стенам и писк мышиный слушаешь, кажется быть не может что с каждым днем ты совсем не моложе а еще дурно сложен и практически невозможен все перемолото, что вызывало улыбку и по осколкам шагать скорее не больно, а зыбко все по другому, но это по прежнему пытка. красивые сны не снятся уж лет как пятнадцать тебя не боятся, а ты боишься смеяться и все хорошее что в общем-то редко бывает со огромной скоростью убывает ты выслушан, выс