здесь пахнет солярой, свет как игра фальшивый
жженный кирпич по стенам и писк мышиный
слушаешь, кажется быть не может
что с каждым днем ты совсем не моложе
а еще дурно сложен и практически невозможен
все перемолото, что вызывало улыбку
и по осколкам шагать скорее не больно, а зыбко
все по другому, но это по прежнему пытка.
красивые сны не снятся
уж лет как пятнадцать
тебя не боятся, а ты боишься смеяться
и все хорошее что в общем-то редко бывает
со огромной скоростью убывает
ты выслушан, высмотрен и недолюблен
подарен сети как дополнение к будням
ты не нравишься людям, но об этом давай не будем?..
за что тебя убивали за то ты и выжил
но даже никто посмотреть на тебя не вышел
и не нашлось того кто окончательно выжал...
все катится вниз стервенелым комом
невидимо и неслышимо родным, друзьям, знакомым...
а ты в центре цепями к нему прикован
и к черту признания, в ад признательность
это тест на внимательность
но твоя любознательность
испарилась. ее нет. ничего не хочется.
только в постели ворочаться
до утра изнывая от одиночества
мне твердят: знаешь все перемелется.
но мне не вериться
что это действительно когда-нибудь кончится.
ничего не изменится...
16дек2014